¿Hasta cuándo? Este nuestro campo de exterminio, esta nuestra leche negra que bebemos y bebemos todos los días, el amo del dinero sale de entre pinos y lanza una moneda, hoy toca muerte, hoy toca más fuerte el violín de la insolencia, son serpientes lo que sale de su boca, su beso etílico, emponzoñado, su mano es de hierro y nos amordaza y nos ordena una vida digna en el cielo de su dios. Este nuestro desamparo, esta nuestra tierra cubierta de ceniza. ¿Habrá poesía después de todo esto?
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